О чем могли поведать бы седые камни? Что за летопись хранится в извилинах их трещин? Что видели они, что слышали, чью кровь и слезы впитали?
Шел как-то дорогами Фэо паренек. Никто не знал, кто он и откуда, и что за напасти выбелили его волосы в столь юные года. Но везде, куда бы ни приходил он, ему были рады. Парень был бродячим певцом. И никто не мог понять, как это получалось, но песни, которые пел он, всегда брали за живое, всегда были о далеких, прошедших временах – и всегда несли свет и надежду. Его слова записывали, его мелодии звучали по всем домам. Многие просили его остаться насовсем, но он никогда не соглашался, только улыбался немного грустно и уходил. Ходили слухи, что парень никогда не спал и ничего не ел, а также что он понимает языки зверей, птиц и самой земли. Сколько в этих слухах правды – не знал толком никто, но странного путешественника немного побаивались…
А он выходил из шумных городов и сёл поздней ночью, когда все спали, и шел по дорогам и тропинкам своего мира, истерзанного войной. Да, слухи не врали – он действительно разумел все языки на свете. Но дар этот не радовал его, и дался дорогой ценой. Когда-то парень тихо и спокойно жил со своими родными в крохотном прибрежном селе, рыбачил, нырял за жемчугом и любил слушать шум соленых волн. Все изменилось в одночасье: село сожгли иноземные захватчики просто так, ради забавы, не пожалев ни детей, ни женщин. Вернувшись с дальнего плеса, на котором он частенько рыбачил, парень поседел в одночасье. Обезумев от горя, он метался по руинам, обнимая обугленные тела. Шел дождь, угли шипели и плевались, но шепот капель постепенно заглушал отзвуки огня. И седой парень с удивлением вдруг понял, что понимает, о чем поет дождь, слышит, как, ругаясь, умирают угли костра, осознает всем своим телом ту боль, которую испытала сама природа от этой страшной резни. Он просто сидел и слушал, слушал, слушал…А потом встал и зашагал куда-то вдаль по дороге, напевая на ходу себе под нос мелодию падающего дождя.
Песни, песни вокруг…песни, что шепчут тебе камни, песни, что мурлычет ручеек, сбегая вниз по склону…песни огромных деревьев и крохотных цветов, песни камней и дорог. Они все видели и все помнят, но мало кто может понять их голоса.
Только истинный Летописец мира Фэо.
